читать дальшеВстречи, которые не должны быть афишированы, Джо всегда назначал в маленьких придорожных кафе. Здесь не было завсегдатаев, высматривающих знакомые лица, а до незнакомых окружающим не было никакого дела.
Люди приходили из ниоткуда, быстро решали свои проблемы и уходили в никуда. Иногда Джо думал, что именно так видят его мир, мир людей, Бессмертные. Быстротечные, ни к чему не обязывающие встречи, никаких привязанностей, никаких потерь.
Хорошо ли это? Джо не знал. Но он любил, устроившись в темном уголке, выбрать себе какой-нибудь объект для наблюдения и попытаться восстановить по маленькому кусочку мозаики всю картину чужой жизни.
Сегодня его встреча была отнюдь не секретной. Джо просто хотел увидеться со своим старым другом, который преподавал антропологию в колледже Оазис Плайнса. Джо пришёл пораньше, времени ещё оставалось достаточно, и он поудобней устроился на стуле, выбирая «жертву» среди посетителей.
Его внимание привлекли два молодых парня, которые сидели буквально через столик. Тот, что выглядел чуть постарше, с аппетитом жевал огромный гамбургер и внимательно читал местную газету. Младший уткнулся носом в ноутбук и меланхолично отправлял в рот какие-то листики из овощного салата. Не то чтобы сильно похожие внешне. С разными вкусами и привычками. Но нюх старого опытного Наблюдателя сразу определил, что перед ним – братья. Причем, братья, не только выросшие вместе, но и сейчас много времени проводившие в обществе друг друга. Что-то удивительно синхронное было в их движениях: то, как они разделили стол, то, как, даже не взглянув друг на друга и не произнеся ни слова, передавали соль или салфетки. Их одежда была старенькой и застиранной. Нет, не тем модным прикидом, на котором в художественном беспорядке разбросаны искусственные лицемерные дыры и потертости. Очевидно, у ребят просто не хватало средств или времени, чтобы прикупить себе что-то новое.
Они казались уставшими. Такая усталость, лежащая на лицах, будто слой пыли, возникает не от бурно проведенной ночи, а от долгого недосыпания и отсутствия нормального отдыха.
«Кто они? – задумался Джо. – На студентов не похожи, на местных – тоже, слишком не ухожены. И не работяги или сезонники. Ноутбук дорогой. А руки – явно привыкшие к тяжелой физической работе». Эти ребята поставили Доусона в тупик.
Тем временем тот парень, что работал на ноутбуке, вытянул из сумки какую-то книгу и начал перелистывать её. Джо повнимательней пригляделся. Нет, не книга. Дневник или блокнот. Судя по виду, старый, потрепанный, но когда-то жутко дорогой и качественный. Этот дневник никак не мог принадлежать этим парням – слишком они молоды, что бы успеть довести его до такого состояния. Но он вполне мог принадлежать… Сердце Джо гулко стукнуло. Он уже видел эту вещь. И даже не единожды. Теперь Джо точно знал, кто сидит перед ним.
Первый раз он увидел этот дневник на столе своего отца, и было это ещё в конце пятидесятых годов прошлого столетия. Самому Джо тогда исполнилось лет десять.
Тогда этот дневник был великолепен. Новенький, с обложкой из натуральной кожи, с белыми мелованными листами. Он так и ждал, чтобы его взяли в руки и, конечно же, в нем должны были быть записаны самые прекрасные мысли, самые захватывающие истории.
Увидев, с каким восхищением сын смотрит на эту книжицу, старший Доусон печально покачал головой.
— Нет, сынок. Это не мне и не тебе. У меня есть друг… был.… Это его вещь. Просто он не успел ею воспользоваться, а его жена не хочет хранить у себя вещи, что напоминают о нем. Вот и отдала мне.
— Ты оставишь дневник себе? – спросил тогда Джо, ещё не потеряв надежду.
— Нет. Эта женщина неправа. Я ещё не знаю, как поступить, но подумаю.
Потом дневник довольно быстро исчез из их дома, и отец больше никогда не говорил о нем.
Старший Доусон умер от скоротечного рака, когда Джо было семнадцать лет. К тому времени он уже понял, что его отец был отнюдь не простым коммивояжером, разъезжающим по стране и месяцами не показывающимся дома. Но всю правду узнал только в госпитале во Вьетнаме, когда Наблюдатели пришли к нему и предложили присоединиться к их деятельности.
Конечно же, Наблюдатели знали и о Хранителях и об охотниках. Их организации контактировали друг с другом, обменивались информацией. Работая в архивах, Джо узнал о ячейке Хранителей, которая была разгромлена в 1958 году. Но то, что именно один из её членов и был другом отца, узнал гораздо позже.
Наблюдатели всегда внимательно отслеживали информацию, в которой фигурировали отрубленные головы, что бы вычислить появление новых Бессмертных.
Именно такая информация и привела Доусона в маленький пыльный городок в Техасе в 1991 году. Джо быстро разобрался, что Бессмертными тут и не пахнет, а отрубленные головы – результат работы охотников, зачищающих гнездо вампиров. Он даже выследил одного – крепкого темноволосого мужчину, который жил в соседнем номере мотеля и ездил на раритетной черной «Импале». Ну а уж звук разборки, чистки и сборки револьверов и ружей Джо мог узнать и через тоненькие фанерные стенки мотеля. Тут бы ему уехать и не искать приключение на свои больные ноги, но уж очень было интересно посмотреть на технику отрубания голов у вампиров. В результате Джо получил свою собственную больную голову. Вернее по голове, когда прятался в кустах, наблюдая за схваткой вампира и охотника.
Пришел в себя Джо в номере мотеля, но не в своем, а у соседа-охотника. Сам охотник сидел за столом и рылся в куче бумажек, периодически хватая то одну, то другую и быстро строча что-то на чистом листе бумаге. Услышав, что Доусон зашевелился, он повернулся на стуле и хмуро спросил:
— Ну, и зачем ты потащился в таком… э-э-э… состоянии за мной? Журналист, что ли, или просто идиот?
«Вежливый, – подумал Джо. – Другой сказал бы «безногий калека».
Он осторожно сел на кровать и пощупал голову. Повязки не было – значит, легко отделался. Хотя голова болела зверски.
— Скорее коллега, из смежной области, так сказать.
— Это же из какой-такой смежной?
— Слушай, тебе лучше этого не знать.
Охотник неожиданно фыркнул и улыбнулся. Эта улыбка изменила всё. Джо понял, что этот человек любит и умеет улыбаться, но вот ранняя седина и боль, словно затаившаяся в уголках глаз, свидетельствовали, что жизнь отняла у него такую возможность.
— Шутишь? Это моя фраза. Ладно, как зовут-то тебя, коллега?
Скрывать имя не имело смысла. Этот мужик вполне мог ознакомиться с документами Джо, когда притащил его сюда.
— Доусон, Джо.
Тут охотник выдал довольно странную реакцию. Брови его поползли вверх. Он сунул руку в кипу бумаг на столе и вытащил из неё тот самый дневник. Тогда он ещё выглядел скорее как закалённый боец, чем седой ветеран, но уже явно хлебнул приключений.
— Вот, – охотник сунул под нос изумленного Джо дневник, – его передал мне Пит Доусон. Сказал, что знал моего отца, а потом исчез, как и не было его. Как и мой папа, кстати. Ты что-нибудь знаешь об этом?
Джо задумался. Он точно знал, что 1958 году никто из Наблюдателей не погиб и не пропал без вести. Мог, конечно, просто уйти из семьи, но отец тогда говорил о своем друге, как о погибшем. Да кто же этот человек?
— А тебя-то как зовут?
— Джон Винчестер.
А вот теперь всё стало на свои места. Доусон сразу мысленно сопоставил это имя, гравировку «H.W» на дневнике и имя Генри Винчестера из списка пропавших без вести Хранителей.
Так вот кто был другом его отца! Интересно, как сына Хранителя занесло в охотники? Но раз близкие не рассказали этому человеку правду, значит, так тому и быть. Пропавший – не погибший. Мало ли что там было. Мало ли что будет.
— Извини, – покачал головой Джо. – Первый раз вижу эту вещицу. И моего отца звали Дерек. Хотел бы я тебе помочь, ты мне вроде жизнь спас, но…
— Забудь, – махнул рукой Винчестер. – Если бы ты не заорал там, я бы этого гада и не заметил. Считай, что мы в расчете. Жаль, мать говорила, что отец бросил нас. Была зла на него. А я его и не помню совсем.
«Но ты не выбросил его дневник, это о чём-то да говорит», – подумал Джо.
Больше Винчестер не приставал с вопросами. Охотники сами ревниво относились к своим секретам и уважали чужие.
Джо – Наблюдатель, сын Наблюдателя, и Джон – охотник, сын Хранителя, провели вечер, как два обычных человека. Посидели в баре при мотеле, попили пива, поиграли в бильярд, а утром разошлись каждый своей дорогой.
«Господи, да это же его сыновья, – сообразил Джо. – Старший – вылитый отец, младший на вид не похож, но вот улыбка… Редкая, почти запретная… И боль в глазах та же. Ох, ребята, вы и не начали жить еще, а вам уже, похоже, досталось».
Тем временем братья закончили свой скромный завтрак, собрались и направились к выходу. Проследив за ними взглядом, Джо увидел на стоянке знакомую машину, на которую раньше не обратил внимания.
«Значит, «Импала» теперь принадлежит вам. Неужели ваш отец погиб? Должно быть, вы тоже охотники. Ну да, друг говорил, что тут в городе какая-то чертовщина творится. Ну, Бог вам в помощь, или кто там вершит наши судьбы».
Когда на следующий день приятель Джо позвонил ему и рассказал, что с ним договорились о небольшой консультации насчёт местных верований, очевидно связанных с загадочными смертями, Джо сразу сообразил, кому могла понадобиться такая информация. Он не удержался и попросил разрешения провести беседу самому, вместо своего друга.
В конце концов, он обладал куда как большей информацией и вполне мог сойти за профессора антропологии провинциального колледжа. А ещё Джо подумал:
...понимают ли эти ребята, что у них в сумке лежит старое, потрепанное, исписанное ужасами и разрисованное жуткими картинками настоящее
@темы: Разное;
-
-
04.04.2014 в 22:16-
-
04.04.2014 в 23:46-
-
05.04.2014 в 22:45жаль, что не успела до закрытия записи дочитать последний твой фик...
-
-
05.04.2014 в 22:53Это я лоханулся - вместо "открыть под список" установить "закрыть под список". Короче прочитали все, кроме того, кому эта запись предназначена была.
7 апреля мы с Каной Го будем выкладывать это на Реверсе. Там не анонимно, так что открою для всех. С её картинками.
Уй, у неё такие мальчики-зайчики получились - зашибись.
-
-
05.04.2014 в 23:18